Version Woolf The Years

1891

The autumn wind blew over England. It twitched the leaves off the trees, and down they fluttered, spotted red and yellow, or sent them floating, flaunting in wide curves before they settled. In towns coming in gusts round the corners, the wind blew here a hat off; there lifted a veil high above a woman’s head. Money was in brisk circulation. The streets were crowded. Upon the sloping desks of the offices near St. Paul’s, clerks paused with their pens on the ruled page. It was difficult to work after the holidays. Margate, Eastbourne and Brighton had bronzed them and tanned them. The sparrows and starlings, making their discordant chatter round the eaves of St. Martin’s, whitened the heads of the sleek statues holding rods or rolls of paper in Parliament Square. Blowing behind the boat train, the wind ruffled the channel, tossed the grapes in Provence, and made the lazy fisher boy, who was lying on his back in his boat in the Mediterranean, roll over and snatch a rope.

But in England, in the North, it was cold. Kitty, Lady Lasswade, sitting on the terrace beside her husband and his spaniel, drew the cloak round her shoulders. She was looking at the hill top, where the snuffer-shaped monument raised by the old Earl made a mark for ships at sea. There was mist on the woods. Near at hand the stone ladies on the terrace had scarlet flowers in their urns. Thin blue smoke drifted across the flaming dahlias in the long beds that went down to the river. “Burning weeds,” she said aloud. Then there was a tap on the window, and her little boy in a pink frock stumbled out, holding his spotted horse.

Virginia Woolf, The Years (1937)

1891

Le vent automnal balayait l'Angleterre. Il arrachait les feuilles des arbres, qui voletaient, tachées de rouge et de jaune. Le vent les envoyaient flotter, exhibant leur couleur en décrivant de larges courbes avant de se poser. En ville, arrivant en rafale, au coin des rues, ici le vent emportait un chapeau, et soulevait là un voile bien au-dessus de la tête d'une femme. Les affaires marchaient bien. Les rues étaient bondées. Sur leurs secrétaires inclinés des bureaux près de St Paul, les employés s'arrêtaient, le stylo sur le papier réglé. Il était difficile de reprendre le travail après les vacances. Margate, Eastbourne et Brighton les avaient brunis, bronzés. Les moineaux et les étourneaux faisaient entendre leur jacassement discordant autour des avant-toits de St Martin, blanchissaient la tête des statues polies tenant dans leurs mains des baguettes ou des parchemins dans Parliament Square. Soufflant derrière le train du ferry, le vent ridait la surface de la Manche, secouait les grappes de raisins en Provence et fit se retourner et saisir une corde le jeune pêcheur, qui était allongé sur le dos dans son bateau sur la Méditerranée.

Mais en Angleterre, au nord, il faisait froid. Kitty, Lady Lasswade, assise sur la terrasse au côté de son époux et l'épagneul de celui-ci, serra la cape autour de ses épaules. Elle regardait le haut de la colline, là où le monument en forme d'éteignoir érigé par le vieux comte servait de repère aux bateaux en mer. Il y avait de la brume sur les bois. Tout près d'elle, les dames de pierre sur la terrasse portaient des fleurs écarlates dans leur urne. Une mince fumée bleue dérivait parmi les dahlias flamboyant dans les longs parterres de fleurs qui descendaient la rivière. "On brûle des mauvaises herbes", dit-elle à voix haute. Puis on entendit frapper contre la vitre, et son petit garçon vêtu d'une robe rose sortit en trébuchant, tenant son cheval tacheté.

Virginia Woolf, The Years (1937)